É, Brógui, eu fui no primeiro Rock in Rio, era uma mocinha, menor de idade, quase um bebê. Fui todos os dias, dez dias seguidos. Eu sempre digo que, com menos de dezoito anos, a criatura faz qualquer coisa, por mais insalubre, perigosa e desaconselhável que seja. Sem grana, passando fome e sede, chafurdando, amarradona. Ao invés de canga, capa de chuva feita com saco de lixo.

O transporte era meio desorganizado, mas funcionava. Havia linhas especiais que passavam por todos os bairros, não tinha essa complicação de comprar bilhete antecipado pela internet e buscar depois não sei onde e depois ir pro ponto final não sei onde. Na volta, era meio salve-se quem puder – e todo mundo se salvava. Chegava em casa direitinho, tomava banho e saía de novo para mais um turno

Comprar ingresso? Fácil. Era só comprar. Nada de entra no site, imprime voucher, entra na fila, troca pelo convite, mostra identidade, CPF, exame de sangue.

Às vezes penso que organização demais atrapalha, tira o charme.

Você, maldoso, tá pensando que eu, toda metida a europeia, que reclama de horário, de bagunça, de desinformação só posso estar de caô. Tô não.

Quando a gente é adolescente – lembra que você já foi um?- não tá nem aí pra essas coisas. Vai à praia de ônibus, torra o dia inteiro sem filtro solar e fica feliz porque nossa pele virou um maracujá de gaveta. A gente senta no chão mesmo, sem se preocupar se os fundilhos vão ficar sujos, come porcaria o dia inteiro porque nunca ouviu falar em colesterol ou triglicerídeos. Não tem um tostão furado pra chamar de seu, então não fica com essa frescura de pegar táxi.