Querido Brógui,

Há algumas semanas atrás, não sei em que dia, li uma entrevista não sei em que revista, com um artista do qual também desconheço o nome, que estava expondo em uma galeria não sei onde. Muito precisas as minhas lembranças, não? Mas nenhuma dessas informações faz falta à compreensão do que vou escrever hoje.

Sou tosca mesmo, pra mim arte é algo que não posso fazer igual. Se eu posso reproduzir sem esforço, não é arte. Pra quem ficou que nem um leão enjaulado, desesperada em Madrid esperando a galeria de Rafael ser aberta, quase foi presa pelo segurança tentando fotografar Guernica, chorou em cima de Van Gogh, morrendo de compaixão, ficou de pescoço torto olhando as esculturas de Michelângelo, não vem com essa de desconstrução da expressão, liberdade de forma, experiências sensoriais… Pó parar! Lembro-me da música que Zeca Baleiro canta com Zé Ramalho, chamada Bienal Depois clica nesse link aqui pra ouvir!

Bem, aquele artista plástico esculhambava a própria exposição para a qual havia sido convidado, dizendo que era contra a ditadura da arte, da perfeição, que arte era o que era nada, essas coisas que artista diz e que ninguém entende mesmo – ou finge que entende para não parecer burro. Só sei que o cara chegou no lugar da galeria que lhe era reservado e sua arte surgiu ali mesmo, com copinhos sujos espalhados pelo chão, rabiscos nas paredes e fios de barbante pendurados. OK. Ele vive disso e ganha muito mais do que eu e você, suponho.

Alguns dias depois disso, li outra matéria não sei onde falando de uma menininha de quatro anos que estava toda feliz com a primeira exposição de seus quadros, um monte de tinta misturada, que ela tacava na tela usando as pequenas mãozinhas. Os entendidos no assunto, todos derretidos por conta do talento da pequena e comparando com outros pequenos precoces artistas que sujavam as telas com igual maestria.

Essa semana, vi na televisão que os quadros mais vendidos em tal galeria de arte eram pintados por antas. Anta mesmo, o bichinho com aquela meia-tromba. Aí já é demais! As antas tão pintando quadros? Pensei que somente os apreciavam e escreviam sobre eles!